Escarabajos en mi cuarto

Hay días
de más de veinticuatro horas
en los que me veo por fuera
y siento ser una coraza hueca.
Entre mi pelo zumban abejas.
Mis huesos cubiertos de piel curtida,
como cartón que anda.
De piedras las muelas.

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Suave castañeteo al caminar,
un crepitar al que me he acostumbrado,
pero a la vez es un algo
que no sé si es mío.
Como un bicho escondido
en una parte oscura de mi cuarto.
Salvo que no es uno sino muchos.
Escucho que escarban y rascan,
no los identifico,
huyo de su murmullo.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Me voy y cierro la puerta.
Echo la llave y la tiro lejos,
donde no pueda verla.
Con suerte aquello morirá allí,
sin gloria ni pena.
Y mi cara hace como que lo olvida.
Y cuando en público ríe,
produce un ruido leve,
quedando el vacío con un eco apagado,
comode hojas secas.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Pero al volver a casa, la nada absoluta
me tumba con su peso.
Un perfume dulce,
la risa desde la puerta,
las flores correteando hasta el techo,
la melodía de cuerdas,
el rumor de quereres bajo las sábanas,
el calor dentro,
la nieve fuera,
y el olor del horno con un timbre
que resuena.
Todo eso que fui yo y estaba en mí

se ha ido.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Aquí no queda nada.
Solo tardes sin sol,
no hay música ni verbena.
Más allá de mi cuerpo
remolinos azules,
la marea.
En el exterior, estación amarilla,
y muy dentro de mí,
escarabajos escondidos,
esperando que los descubra
si me atreviera
un día
a dejar la puerta abierta.


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_Llaysha_

6 comentarios en “Escarabajos en mi cuarto

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