El bosque

Frenó el coche bruscamente a un lado del camino. Salvo algún vecino nuevo con ánimo de explorador, o los ciclistas que cada vez se encontraban más a menudo invadiendo las carreteras, pocos conocían aquel lugar.

 

Estaba algo apartado y oculto, en un camino sin asfaltar y sin iluminar, en un lateral de una colina, y para llegar a él había que atravesar un bosque. Pero no era así para Antonio, que había vivido toda la vida allí y había visto su crecimiento con sus propios ojos. Conocía cada recoveco de las carreteras que habían ido extendiéndose como ramas en el terreno.

En ese punto exacto se podía admirar la caída del sol con la más absoluta soledad. El sonido del canto de los pájaros ya se había atenuado para dar paso a los grillos con su sintonía característica. Llegó justo a tiempo, se apoyó en el capó del coche para deleitarse con la vista. Estando en lo alto, se podía ver la ciudad, empezando a encender sus diminutas luces artificiales.

La llegada de la primavera se iba anunciando poco a poco. Había sido un día de cielo azul y despejado. Un calor agradable había reinado durante el día, y se respiraba la calma de quien se levanta de la siesta y tiene la dulce morriña pegada en la piel. Ahora, con el sol a punto de empezar a esconderse tras el horizonte, se había quedado todo bañado de un color ocre muy vivo. Le encantaba llegar en ese momento. En el que el sol va recogiendo sus brazos luminosos y el cielo azul oscuro va cayendo como un telón sobre él.

Poco a poco se iban encogiendo los rayos naranjas y rojizos. Casi sin darse cuenta quedó a sus ojos un cuadro lleno de brochazos horizontales escarlatas, azafranados y azulinos. Sigue el sol en su camino por ocultarse, y entonces fue cuando sintió una brisa soplándole en la nuca, y erizándole la piel. Justo en ese momento lo escuchó. Ese ruido, como un arrastrar entre las hojas secas que quedan por el suelo a su espalda, viene del bosque. Se giró, dando la espalda a los pocos haces de luz y calor que quedaban y fue ahí cuando lo vio.

 

Continuará …

 

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P.D. 1. Esta idea nació de Pablo, que me propuso hacer la descripción de un atardecer.

Esta foto sí que es mía. Un atardecer precioso en Malta.

 

P.D. 2. Preparando la segunda parte de La taza de Osmio. 🙂

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_Llaysha_

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La taza de Osmio

Se levantó con la sensación de no haber tenido un sueño muy reparador. Había noches en las que dormir en camas ajenas se le hacía raro. Otras veces dormía con total sosiego, pero aquella había sido una de las menos cómodas. Llevaba dos noches durmiendo en aquel sitio, en aquella cama que no era la suya. Una cama enorme en medio de una habitación amplia y llena de reflejos. Un armario cubierto de espejos ocupa toda la pared del fondo, un mueble de tal anchura que podría esconder varias personas tras las puertas correderas… Y al otro lado de la habitación, justo frente al armario, un tocador sencillo con una simple mesa de cristal y unas luces en lo alto del espejo.

Planeta diminuto

Siempre fui un planeta diminuto.

O eso me parecía.

Un pequeño mundo con sus trifulcas y sus mareas.

Las cuerdas que no(s) atan

¡SALTA!

Es casi lo único que se oía. Por encima de los otros valientes de edad variable y con más o menos fobia al ridículo y a su propia integridad física.

— ¡SALTA! — escuchaba yo.

Y es que en un parque de camas elásticas y colchonetas y demás parafernalias con superficies para no abrirte el cráneo al caer, pues es lo que tiene. Saltar es lo mínimo que se espera.

Vale. La foto no es mía.

Historia contra el olvido

A mi edad, solo lamento el silencio aplastante del paso de los años y las huellas borradas del pasado. He comprendido, con gran pesar, que la historia de las personas corrientes no se registra. No hay diario posible donde queden grabadas tantas vidas. Su paso por la tierra no supone más que granitos de arena esparcidos por el viento. Por eso me esfuerzo en ahondar profundamente en mi recuerdo. Si acaso lo escribiera más inocuo y liviano para el lector, perciba mi nostalgia y mi ardua tarea en conectar correctamente los datos en orden cronológico por encima de centrarme en el dolor y la muerte. Y como no puede ser de otra forma, cuando se rememora sobre un hecho fehaciente y, a la vez, brutal, escribo como deber hacia aquellos que ya no están. Aquí cuento parte, tal y como la recuerdo, de la historia de mi familia.

Sucesos

Entra a la cafetería de la esquina a las 7:30, como de costumbre. Es el local de todas las mañanas, el más cercano a la oficina, desde hace veinte años. Saluda a Paco, el dueño, que está poniendo la cafetera, y se sienta en la mesita de siempre, al fondo, junto a la ventana. Cinco minutos después, ya dando sorbos al café solo, se encuentra ojeando el periódico del día.

La habilidad de Mario y la chica de la oficina

Mario tiene unos kilitos de los que dicen que están de más y empieza a tener una carencia de pelo notoria a sus 36 que no se molesta en disimular. Se levanta todos los días a las 6, y una vez vestido, a falta de los pies, abre el segundo cajón de la mesilla de noche, y escoge, sin mirar, dos calcetines sueltos. La licencia que se permite para ponerse un calcetín aleatorio en cada pie, es la concesión sistemática que está dispuesto a dejar al azar, como si de esa forma, los imprevistos que se pudiera encontrar el resto del día fueran menos en número, y en caso de darse, más llevaderos.